Agua que corre
Por debajo de la madera
Mis manos exploran esa superficie sonora como si no conocieran su profundidad
Buscando más y más y más… en el mismo centímetro cuadrado.
El agua corre en verano, tranquila, transaparente, con aromas de abrazos tibios
Desde arribo la miro, me zambullo hasta ver el puente confundirse con la luz del sol… y regreso a él para no perderme de ese camino que venía… ¿desde cuándo?
Poco a poco el sol se inclina.
El agua se fue. Siempre. Cambios constantes que sólo después son perceptibles, cuando dejaron de ser breves. O cuando me di/te diste cuenta al fin.
Amarilla el agua del otoño se escabulle bajo el puente, a veces más gris, a veces más naranja.
Los patos se vuelan del estanque y un hombre se sube a mirarlos y se baja y no se decide. Su sombra esconde la textura de la madera y al final no vimos cómo volaban.
Mates verdes y Lunas blancas.
Guitarra que baila en la serenata (del torrente sanguíneo al río)
Pasos largos que bajan por las tablas. Ellas crujiendo en silencio, perdiéndose en el sonido del agua que corre
(de ella que corre y corre)
Primeras escarchas de invierno. Una mano se apoya en la baranda y mira por sobre mi espalda cómo se escurre el frío.
El sol sale inexplicablemente y suceden cosas maravillosas… color… color… ¡amarillo!
¿Cuándo llegara la ola que me lleve?
