domingo, 22 de agosto de 2010

Sábado de mayo (22:18)




Por la noche la poesía
es atroz
(y aún no son las doce)
como ya devoré todos los fósforos
tendré que cenar calabazas.

Ahora sí espero algo que me sacuda
el cuerpo, las manos
después de ver a la distancia
esta mesa revuelta de libros,
sólo me queda aire para amar.

Los pies atados a la cama
y la luna que se pasea
burlándose de mí
de esta cabeza encerrada.

¿Encontraré la llave antes de que desaparezca la carroza?

sábado, 7 de agosto de 2010

Sábado de mayo 19:18


En el otoño el sol se cae
temprano, estirándose
las piernas de la noche
sobre mis hombros.

Las letras de la tarde
están cargadas de segundos
del tiempo-invento
que tuerce mi espalda.

Son las siete y no espero a nadie
casi no ha salido palabra de mi boca
todas cayeron al fondo visceral
del sábado a la tarde.

Estuve comiendo fósforos
de a uno, de a montones,
para pasar el mate lavado 
(me entibia un poco el cuerpo)

La poesía por la tarde es inverosímil
casi un esbozo de cena,
una cucharadita de vino
es una pila de papeles desordenados
junto a mi cuaderno en blanco.

No ha quedado ni uno más
(la caja vacía, desarmada)
Tus palabras llegaron con ruido
pero yo no esperaba a nadie.

viernes, 23 de julio de 2010

Sábado de mayo (9:37)




La poesía es mansa en la mañana
es pomelo, cereal y chía
los ojos brillan, profundos
como si se les hubiera metido un sueño.

Cuando la mañana me encuentra
a la mitad de la cama
la poesía es aroma y remanso
pestañas, pies tibios.

Por la noche sacudí mis letras
apretadas yacen por el piso
hojas de mi otoño
que barro en la mañana.

La poesía en la mañana es casi un olvido
es risa, mates y medialunas
es en su esencia más verdadera:
aquella que no permanece.












martes, 6 de julio de 2010

Parangolé Pamplonirinho



                        No preciso rentar un sueño del sistema para que valga como tal en este vuelo. Puedo abrir mis alas y dedicarme a planear como me plazca, poniendo en tela de juicio el costoso ideal de occidente. Me sobra oxígeno para suspirar, me sobra tierra para llenarme de luna. Voy a bailar hasta exiliar todos los relojes. Prenderé (Hélio Oiticicarecomienda alfileres de gancho) sobre mi manto nocturno estrellas de todos los colores y haremos una nueva canción repleta de polifonías y disonancias. Me faltan muchas noches de carnaval aún para sacudirme la fiebre intestinal (la comida exótica no siempre me cae bien).




SUEÑO HECHO CUERPO 274 cm. / 108 cm. de tamaño

1 - Cada pedazo de sueño debe medir 3 yardas de largo
2 - Para hacer los sueños los mismos pueden ser recortados
3 - Deben usarse alfileres de gancho si es preciso sujetar la noche, luego los sueños pueden ser cosidos, para hacerlos permanentes.
4 - La utopía construida en el cuerpo debe ser improvisada por el propio soñador/a (si son sueños colectivos está bien) y hecha de forma que pueda ser compartida sin romperse.
5 - Algunas personas pueden soñar juntas, pero juntarlo en un sueño; p.e. un solo pedazo de sueño puede ser usado para construir una utopía.





*gracias a Vale Volátika, a Monilú y a Agus-Aguas por sus interpretaciones e improvisaciones!!!

miércoles, 30 de junio de 2010

¿Silencio?

Silencio. Eco de la sangre
que llevan nuestros ríos
sobre la vereda
rumbo al mar

¡PUM! Dinamita en los ojos
del agua profunda
atravesando el frío
pero transparentes

¿Silencio? Pasos en la noche
refugio de rotos sueños
escarcha maldita
que avanza

¡PUM! Raíces que resisten
nevadas y vientos fuertes
cantando al río
burlando la opacidad del mundo

No nos creemos, ni un poco
las mentiras del invierno

Vamos a bailar, vamos a bajar, mientras
siga la sangre fluyendo

Disparen
               sientan la correntada

la canción del deshielo
entre las rocas, venimos

siempre, nos juntamos
aprendemos,
entre los cañaverales, a través del mallin
a luchar

siempre

                   …llegará nuestra noche
                       y nos levantaremos
                       desde un solo sueño.



Pensar que con un par de balas piensan detener este torrente de gente que baja de la montaña porque tiene hambre y frío y el corazón le late fuerte… creer que tienen el derecho a desaparecer, a invisibilizar… intentan taparlo, pero la tormenta se gesta en las cumbres, en lo alto. Allí se escucha el agua entre la piedra, allá el cóndor abre sus alas. Aunque no aparece en la postal de Bariloche, ahí está el ímpetu que no se silencia con una bala, con sus planes de dolor y justicia de juguete, allá no les tenemos miedo. Tiemblen. Están en el fondo del valle y el río crece abruptamente.
                  *                           *                       *
              Cuánta impotencia contar con unas cuantas palabras, cuánto dolor del más profundo, del inimaginable, del que se comparte sólo en la lucha, en el abrazo, en la calle. Lejos de mi ciudad natal, lejos de la montaña, el río y de la gente.  Una historia más, un motivo más para luchar contra este sistema que nos pone todas las trabas posibles, que nos mide por números y papeles. Sé que las cosas pueden ser de otro modo, por eso voy a seguir luchando. Desde acá sólo tengo palabras, del otro lado infinitos desafíos. Puedo -podemos- empezar por no quedarnos calladxs.



No a la represión policial en Bariloche - parte 1

No a la represión - parte 2

Foto y otras más: Alejandra Bartoliche
http://www.anbariloche.com.ar/galeria.php?idgaleria=23

Radio El Arka - Bariloche 


Kaos en la Red

miércoles, 23 de junio de 2010

Río en mí misma


(del derecho y del revés
siempre soy ana)
hasta cuando me pierdo
         en mí misma
hay un río profundo… el agua canta cristalina,
                                     es el Casa de Piedra
                                     bajando de la montaña, es
                                     el verdor del Limay alejándose
                                     del Nahuel Huapí
que sale a recordarme el mundo
y la magia de la vida
semilla
que guarda el poder de siempre
para siempre
infinito hilo azul que va del corazón a los
pies y a la cabeza
y vuelve
a circular por todas mis calles.
Hay un río profundo… el agua cae a goterones
                                      sobre las pestañas
                                      que quieren ver aunque
                                      parezca inútil
                                      canción
                                      que se hace grito sobre
                                      el cemento.
Profunda vertiente
desbordante de risas
liviana como el viento
es este almíbar de sol
que ahora me entibia
el alma.

lunes, 14 de junio de 2010

Noche Eléctrica Azul














Agualma que en la noche

sin luna cantas

con los grillos mi silencio

tú que eres yo

pero tan oculta en la raíz

del cuerpo:

ven a bailar al carnaval

de los sentidos,

vamos a dar vuelta

los nombres de las cosas

vamos a respirar en prosa

a besar en verso

y a mirar con poesía.

El cielo me envuelve lento

el sueño se ahueca

como la luna nueva

(lentamente las volutas de azul)

me voy yendo al horizonte

y allí recuerdo el aroma

de tu risa por la mañana

(línea infinita que me llama)

es este momento, agualma,

cuando ya no me resisto

y abrazo tu lucha.




lunes, 31 de mayo de 2010


Invocación

Fuente de mí
agua
luz viajera de éstas entrañas
ven hasta aquí, ven a lavarme

Dejo para ti mis pasos llenos de
flores

Dejo para ti el sonido de mil
sonrisas

Dejo para ti, en este altar,
mis manos callosas
mis pies hinchados,
surcados por estrellas azules
y relámpagos violetas.

Te doy mi espalda golpeada
mi cadera débil
(pero amante)
ven hasta aquí

a lavarme los miedos.



“…aquél que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos sus versos.”
                                         [Blas de Otero]

martes, 18 de mayo de 2010

3º FLIA LA PLATA






Aquí estuvimos las editoras/escritoras Monilú y La Colombina
presentando "Cortocircuito" y "En el transcurso"
nuestro primer libro -respectivamente- de poesías y otros escritos...

miércoles, 12 de mayo de 2010

doscientos



Canciones de la tierra, susurros
en los sueños del mundo
bajo la copa de mi
árbol
siento el volver del tiempo
tantas veces, voces
entre las flores y pájaros
como ecos de muchas
memorias
vivo la huella del “Hombre”
la mirada de él y ella
cercana  tan
distante, instantánea.

Soy la madera de un
banco, en la plaza
en la escuela
en el subte A
y escucho
entre mis sueños
las palabras repetidas y un poco
aquellas olvidadas.

Canciones del mundo, suspiros
entre temblores de la tierra
bajo las capas de su
rostro
siento el tiempo palpitando
tantas voces, a veces
entre libros y pizarrones
como pasillos de un solo
laberinto
muere mi magia de árbol
las miradas multiplicadas
silenciosas y tan
fuertes, infinitas.

Soy la raíz de todo
aquél que transita
la ciudad
el campo
y canto
entre tus sueños
las palabras olvidadas y un poco
aquellas conocidas.